Esa tarde, casi de noche, en la terraza de una residencia, en montaña negraDurante una recepción diplomática, volví a ver al Sr. Huang.
Estaba como petrificado, junto a las ramitas de bambú, bajo las uvas que cubrían la pérgola.
Desde la montaña se podían observar pequeños cerros, cubiertos de cocoteros y framboyanes de flores rojas, descendiendo hacia el valle. En ese momento se podían observar las sombras de las nubes, como si fueran las proyecciones de paraguas gigantes.
y el Sr. Huang Él estaba allí, observando la naturaleza, como si quisiera de repente volar y llegar a la bahía y tomar uno de los barcos que se veían a lo lejos, para regresar a su tierra en el Este.
La multitud apenas notó su presencia, porque en su quietud el Sr. Huang tal vez quería pasar desapercibido. Estaba ausente, cautivo de su tristeza.
Lo recordaba con su sonrisa deslumbrante de otra época, con su manera afable y su español dominicano, machacado y salpicado de chistes quisqueyanos, cuando llegó a estos lares trabajando en una institución internacional que realizaba obras de cooperación. Él me había regalado unas plantas de bambú que traje a mi comunidad de origen y las planté en el patio de la casa de mi madre.
Ahora bien, el señor Huang ya no era el mismo, y no creo que lo sea nunca. Su dolor era tan profundo que parecía que no encontraría consuelo en estas tierras tropicales.
El dolor del Sr. Huang me transportó a la historia antigua, cuando el emperador Marco Aurelio Lloró desconsoladamente en pleno tribunal al enterarse de la muerte de uno de sus hijos pequeños.
El rey Príamo también lloró de tristeza por la muerte de Héctor a manos de Aquiles, y luego suplicó que le devolvieran el cuerpo de su hijo.
Como Ciceróncuyo alma se cubrió con una sombra de tristeza y lloró de melancolía y dolor, después de la muerte de su hija Tulia, el Sr. Huang parecía no querer estar más en este mundo.
Estuve allí y no tuve palabras para calmar su dolor, su angustia, su pena, marcada por la soledad y el desánimo.
Hace unos meses el Sr. Huang Llegó agitado donde yo realizaba las labores de rescate, tras el terremoto que había sacudido el oeste de la isla el día anterior.
En sus manos tenía una fotografía de una niña de dos años. Había esa pequeña sonrisa oriental en el rostro de la niña, con sus pómulos pronunciados y sus ojillos como los del pobre señor Huang.
Cuando me mostró la foto me preguntó si una señora se había refugiado en la Embajada Dominicana con esa chica. Le dije que no la había visto llegar y el señor Huang dio un largo suspiro de desánimo y se apresuró a alejarse en dirección desconocida.
Ahora volvió a ver al señor Huang con esa tristeza. Estaba a punto de acercarme a él cuando un compatriota suyo me dijo: «Señor Huang, es usted muy inteligente, su chica anda en una telebike. Encontramos un cadáver bajo los escombros».
Entonces dos lágrimas asomaron a mis ojos. Lloré por los niños de este mundo que mueren por accidentes, por guerras y violencia.
Nunca más volví a saber del Sr. Huang. No sé si voló hacia él Lejano Oriente en busca del consuelo que lo saque de la oscuridad.
